Вот и май, двадцать первое, пятого,
в наступившем десятом году.
Я все пела про розу несмятую,
что увянет когда то в саду.
Отцвела уже кипень сиренево,
пламя ирисов нежно горит,
и пионы раскрылись под деревом
в ожидании светлой зари.
Славный май, ты весны завершение,
соловьями украсивший ночь,
в сердце нега и в сладком томлении
я побыть и в дальнейшем не прочь.
Скоро лета горячие сумерки
с терпким запахом зрелой травы,
а сегодня, настойчивым зуммером:
дни весны пролетели.... увы.
